Tristan s’anesthésiait à l’alcool, cela ne datait pas d’hier. Il ne savait plus rire, il ne savait plus pleurer. Il buvait assez pour que son cœur ne lui fasse plus mal, cependant à chaque fois la sensation était la même, le rhum le faisait rêver, mais le rêve demeurait encore et toujours insaisissable. L’ivresse, bulle qui éclate. L’existence qui défile au fil du flou, Tristan vieux filou. Quelle heure est-il ? Fait-il seulement jour ? Tristan, recroquevillé, la tête enfouie dans ses bras déchirés. Tristan, mourras-tu ainsi affalé ? Allongé entre la bouteille à demie-pleine et le cendrier, dans l’odeur encore chaude de la femme aimée.
